Vernos - Sesiones de Ciclovía

He aquí el primero de una serie de videos de la banda Milmarias (parceros queridos) llamados Sesiones de Ciclovía. Este realizado por su servidor. Disfrutar y compartir.

Tributo al Apocalipsis

Las sombras que se producen por la vela bailan al agridulce ritmo vallenatero del vecino corroncho. Las paredes delgadas siempre han sido un problema. Maldito edificio de quinta. Nunca debí mudarme aquí. 

Ya todo está listo. El símbolo, aunque tomó tiempo, está firmemente dibujado. Las ventanas sólidamente tapadas con tablones que he encontrado por la calles. Lo único que ilumina mi insignificante sala es aquella tenue luz de vela rebelde, que decide irse por el camino fácil de aquella música espantosa. Todo está listo. Esto se acaba ahora. 

Tantos siglos de penuria, tanto abuso, odio, terror. Todo se acaba ahora. No más vallenato ni reggaeton, no más jefes injustos. No más insultos en la calle. No más casera azarando por las cuotas en mora. Basta de ser el último en la fila. No más abusos y no más dolor para nadie. Nunca más. 

El libro está demasiado viejo ya. Debo tratarlo con delicadeza, advirtieron los del anticuario. Mucho lo había buscado. Incontables horas perdido en los mares de la virtualidad. Paseando por las bibliotecas en busca de crípticas pistas y oscuras referencias. Siempre con la sensación de que alguien me seguía. Sé ahora que alguna fuerza sobrehumana humana vigila la búsqueda de este libro. O tal vez me empuja hacia él. Finalmente lo encontré. Hace un par de semanas que lo ordené como carga frágil de un coleccionista privado en Ankara. Afortunadamente no he sido muy dado a gastos y lujos extravagantes, a excepción de éste. La búsqueda dio frutos y mandé a traer otras páginas e instrucciones que andaban repartidas por todo el mundo. Al fin y al cabo ¿Cómo podría ser fácil invocar al Apocalipsis? 

Ayer llegó la última parte del manuscrito innombrable desde una recóndita guarida de Buenos Aires. Todo está dado ya. No hay marcha atrás. Se acaban las guerras, las injusticias. Estoy dispuesto a acabar como un héroe anónimo de esta sangrienta y odiosa cruzada. Ayer un niño pequeño, mientras era regañado por su madre (y a causa de este mismo regaño), vomitaba sobre de todos los pasajeros de un bus de transporte público. Yo estaba en primera fila. No más humillación. Para nadie. Nunca más. 

He ordenado todos los papeles según está escrito. Su posicionamiento es una espiral. Empiezo entonces con la aguda faena de leer los encantamientos sacrílegos en el orden respectivo. Mis manos tiemblan y sudan precipitadamente. Procuro que mi sudor no caiga en los antañosos papeles marrones. Siento que algo respira bajo la puerta de entrada a mi apartamento. Me está acosando. Me previene. O tal vez trata de detenerme. Me apresuro para salvar al mundo destruyéndolo. Asegurar el fin de esta cáustica humanidad. El acordeón retumba disonante por el edificio. 

Hablo en lenguas incoherentes y antiguas a una velocidad inusitada. Algo intenta abrir la puerta. Avanzo frenéticamente en mi tarea. La luz de las velas empieza a bailar una danza macabra y tremenda. Las letras antiguas se borran frente a mí, y otras tantas empiezan a aparecer en un lenguaje desconocido, pintándose en una brillante tinta roja. Percibo cómo las paredes crujen a mí alrededor. Faltan apenas párrafos para que todo acabe. La estridencia del vallenato no se detiene, y al parecer, colabora con la cacofonía ya presente. El edificio se mueve de forma bestial. La fuerza oscura que espera en el pasillo araña con ímpetu la madera de la entrada. 

Acabo el encantamiento. La luz se apaga para siempre en un infinito silencioso. 

Me despierto de nuevo con el golpeteo en la puerta. Me sobresalto. Todo está igual que antes. Lo único que ha cambiado son los papeles viejos y mohosos en desorden por el suelo. Agarro una escoba para protegerme y me acerco para abrir la puerta, preparado para ser desbaratado por un monstruo invisible. Me tomo mi tiempo. Respiro hondo. Abro la puerta de un golpe seco. Es la casera pidiendo el arriendo de nuevo. El Apocalipsis no llegó. 

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Han pasado ya varios días desde el evento. Ando desubicado. Hace mucho tiempo esperaba esto. Renuncié al trabajo de archivador y desde la última semana sólo he comido arroz con huevo para ahorrar los pocos centavos que me quedan. Paso los días caminando desolado por las calles hirvientes de la ciudad. Camino cerca de una familia indígena que consta de una madre y cuatro criaturas pidiendo monedas. No les podría dar nada así quisiera. Giro la esquina y dos policías agarran a patadas a un indigente. Me asomo a la panadería y veo que en nuestro país los acuerdos de paz se firman por televisión, pero nada cambia realmente. Al otro lado del mundo las bombas nucleares se mantienen activas, perpetuando una Guerra Fría que nunca acabó. 

Y ahora caigo en cuenta de todo. Alguien ya se me había adelantado. Ese alguien triunfó en el intento. El mundo se viene acabando desde hace rato. Poco a poco. El Apocalipsis es lento como la melaza.

La Esclavitud Moderna del Capital ::: Parte I :::

Quiero, NECESITO mantener actualizado el blog con una entrada al mes como mínimo. 

Pero no puedo. 

El Capital desgraciado no me lo permite. 

Algún día sueño con poder escribir una experta disertación sobre el horrible Capital y las cadenas que ha lanzado sobre nosotros. 

Pero no será hoy el día. 

No pude escribir nada porque El Capital desgraciado no me lo permite.

Pasaje Salteño

Hace varios años ya, cuando aún vivía en la fría Buenos Aires, me veía obligado a cruzar por un sector muy particular para llegar a mi lugar de estudios. La academia quedaba en un barrio deprimido de la ciudad llamado Constitución, sector de inmigrantes y prostitutas que en la calle hacían gala de su mercadería ecléctica y salvaje.

Todos los días el colectivo me dejaba a varias cuadras de mi destino. De allí tenía que caminar por una calle oscura y angosta, precisamente el mismo territorio donde las prostitutas y los trans-vestidos ejercían su derecho al trabajo. Transitaba durante varios minutos por entre casuchas desmoronadas, misceláneas de contrabando y mujercitas tristes de faldas cortas que mostraban sus atributos sin pudor. En el trayecto era abaleado por pícaras sugerencias y sutiles galanterías por las damas de la calle, algo que siempre me pareció curioso y divertido. Después de recorrer un rato por semejantes vistas, la ciudad regresaba a su estado normal; al frío asfalto y a la arquitectura opresiva que me forzaban a volver a la realidad, a hundirme de nuevo en la ruina de la soledad.

Fue hasta unas semanas de iniciada mi estadía que apareció una nueva chica en el harén: una mujer morena, robusta, con senos gigantescos y camisillas tan cortas que la hacían parecer un embutido mal hecho. Su porte y la anchura de su espalda daban la impresión de que fácilmente podía ser un hombre con sexo invertido. Si ese era el caso, ella era tan capaz de la venta como sus otras compañeras de oficio. La primera vez que pasé frente a ella, se regó más que ninguna en adulaciones y besos lanzados, lo cual me hizo sonrojar un poco. De todas maneras le miré a los ojos y nos reímos brevemente. Me dejó con una sonrisa en la boca el resto de la tarde.

Pasaron más semanas aun, y me di cuenta que los coqueteos de esta curiosa mujer sólo se centraban en mí. Ni con los hombres que venían delante, ni con los que me seguían los pasos, era ella tan efusiva ni amable. Enseguida me miraba y se derretía en seducciones para conmigo. La cosa se volvió costumbre, y aunque yo nunca fui capaz de hacer uso de sus favores, siempre veía con buenos ojos los piropos lanzados por ella. Incluso a veces le correspondía con un guiño o un beso al viento. ¿En dónde puede conseguir uno tamaña muestra de afecto sin ningún esfuerzo a cambio?

Sin embargo, un día sin previo aviso, el colectivo en el que me transportaba cambió de ruta por un par de manzanas (de esas decisiones irracionales que suele tomar la municipalidad en una fecha cualquiera). Ahora me dejaba mucho más cerca a mi destino, pero ya no tenía que pasar por aquel camino amoroso. De ello no pensé nada hasta que pasaron unos días, y empecé a olfatear que faltaba algo en mi vida. Los árboles se veían más grises que de costumbre, y los kiosqueros dejaron su amabilidad para otras ocasiones. Dormía mal y comía peor. Me senté a repasar mis acciones habituales, y no me tomó mucho tiempo encontrar la falla. De esos detalles cotidianos, bien dicen, uno no se da cuenta hasta que los pierde. Entendí que la ausencia de esa dosis diaria de cariño me empezaba a carcomer el alma.

Un día taciturno, decidí regresar a la calle del distrito rojo para probar mi teoría. Caminé circunspecto por entre los vendedores, pasando mujeres marchitas en busca de la prostituta voluptuosa. Nos encontramos mientras ella salía de un kiosco, con un perro caliente en su mano derecha. Su rostro estaba marcado por el rímel aguado que había fluido por sus mejillas. Una mujer baja y rellena la acompañaba, pero al verme decidió dejarnos solos. Yo la saludé, y ella hizo lo mismo. Tenía tufo a Fernet y maní. Le conté que ya el colectivo no pasaba por ahí, y que por eso no había vuelto. Ella sonrió y mostró unos dientes chuecos y renegridos. Me dijo que extrañaba verme pasar. Yo también, le respondí. La tomé de las manos, cuidando que el perro caliente no cayera al piso. Le prometí que aunque no tuviera que pasar por allí de nuevo, lo haría diariamente, así fuera después de clases. Incluso vendría los domingos después del partido. Ella asintió con la cabeza y dejó escurrir una última lágrima negra. Nos abrazamos, y aún creí posible que antes ella hubiera sido un hombre. Nos despedimos y cada uno siguió su camino. Noté que se quedó observándome durante largo tiempo mientras me iba. ¿Acaso esperaba algo más de mí?

Al día siguiente no pude volver por diversos compromisos, ni al día posterior a ese. Fue después de tres días que pude cumplir mi promesa y pasé de nuevo por allí. Regresé al punto en donde ella usualmente trabajaba, pero solo hallé a una flaca trigueña con varios piercings encima del labio, vendiendo la idea de amor a otros hombres. Seguí caminando y tomé de nuevo el bus a casa. Seguramente era tarde y ya no trabajaba en esos horarios. A la mañana siguiente, llegué más temprano para topármela a la hora en la que yo antes frecuentaba pasar por ahí. Tampoco la encontré. Me empecé a preocupar, y acto seguido me puse a averiguar entre sus compañeras. Después de un rato, logré reconocer a su colega regordeta del día anterior y le pregunté por su paradero. Ella me respondió que había regresado a su pueblo. No sabía en dónde. Al norte, seguramente. Cabizbajo, me retiré a paso veloz de allí. Decidí no entrar a clase, y compré un sánduche de chunchullo en la fiambrería de la esquina. Me senté en una banca de la plaza Constitución, al lado de un hombre que dormía envuelto en periódicos de hace un mes. Me quedé observando la parada de buses con la leve esperanza de que la puta robusta apareciera y me diera una pequeña muestra de cariño, porque esa desazón horrible, ese apesadumbrado destino de los solitarios, no se quitaba ni con chunchullo, ni con cerveza, ni con el amor de madre ni con nada conocido por el hombre.


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Publicado originalmente en "Burbuja de Almohadones Blancos", Ediciones Chiquitico - 2013.